Era già l’8 agosto

Ogni sguardo è un ricordo,
ogni sorriso è l’inizio,
ogni tuo respiro la cura,
da ogni pensiero non allineato.
Sfiorarti, appena,
è il giusto premio
di una gara
che non è mai iniziata.

Ravvedimento di un sarto

Sicurezza di un ritorno
che non sarà,
probabilità di un insuccesso,
represso.
Lo scrigno delle mie emozioni,
di cui tu solo hai la chiave,
resta serrato, amor mio:
hai bucate tutte le tasche
ed io ho rattoppi
solo per le mie.

Viavai

Mi fa star bene
sapere che c’è
un angelo
suggeritore di versi,
che quasi mi costringo
a star appollaiato qui
sul trespolo,
a scrivere
di cavalli
e tentazioni,
di marciapiedi
e ammiccamenti,
di vele
e colori addosso.