Disprezzo Art Noveau

Commiato che lede,

remoto scampanìo,

tramonti da poco,

polvere che prosciuga persino la bile,

pingue retrogusto di sopravvalutato cacao,

generosa dispensatrice di arditi pentagrammi,

mente instabile,

cuore pulsante nero olio denso in lenti marchingegni,

anima vilipesa,

troppe lingue, poco da dire,

identità bruciata fra rami di pioppo nei tuoi vecchi camini,

dilaniata dal vento,

supplicante, invochi tacito perdono che mai riceverai.

Lurida troia irrispettosa,

biascichi incomprensibili bestemmie,

sputando umiliazioni tra i frammenti d’asfalto,

ridi sguaiata,

laida caricatura della vergine che fosti.

Stella sbiadita su insulso drappo,

feretro di un’idea senza fondamento.

Illusione per chi ha scelto la strada come via di espiazione,

ma soffoca sotto la tua cupola opaca.

Non hanno pace i tuoi piccioni,

costretti a rubar riposo su anacronistiche guglie,

incastonate fra grattacieli ridicolmente alti.

Non c’è vita, né lenzuolo steso.

Dai tuoi vicoli il mare non si vede.

Vane promesse di vita longeva,

quando all’orizzonte sembra non arrivi mai il buio,

ma quando arriva e lo fa troppo tardi, non c’è redenzione.

Superficiale bastarda, perché non lo senti l’odore del mare?

Piangi, ma le tue lacrime non hanno sapore,

perché no,

non lo puoi sentire l’odore del mare!

72 A’ meraviglia

‘Sta terra ca nun è overo ca ce sta semp ‘o sole, /Questa terra in cui non è vero che c’è sempre il sole,

ca quanno chiove, se ne scenne a mare/che quando piove, frana in mare

cu ‘e muntagne spertusate/con le montagne sventrate

ca s’addenocchiano e sgravano/che si inginocchiano e partoriscono

perdenno ’a dignità./perdendo la dignità.

Ca tremma pure quanno è ‘a stagione,/Che trema anche quando non è estate

ca suspira, murmuleia, spantecheia/che sospira, mormora, ansima

pe sotto o’ mare,/nei fondali marini,

pe miez’ ‘e vocche ri vulcani,/ nei crateri dei vulcani,

sott’ ’e piere de’ creature,/sotto i piedi dei bambini,

addo’ s’è vissuto sott’ e n’coppa,/in cui si è vissuti nel sottosuolo e sopra,

ca se sente de peppià ‘a dummeneca, miezo ‘e vasule,/che si sente sobbollire la domenica, in mezzo alle basole,

pe coppe ‘e panne stise,/sopra i panni stesi,

ca m’affucasse ‘a vocca de maccarune,/ che mi riempierei la bocca di maccheroni a rischio di soffocare,

pecché non ce so nata ma ce vulesse murì!/perché non ci sono nata, ma ci vorrei morire!

E fermalo ‘stu ffuoco, San Gennà!/e fermalo questo fuoco, San Gennaro!

Fernescela de squaglià stu sanghe,/smettila di sciogliere questo sangue,

ca si fosse cafè manco m’ ‘o bevesse,/che se fosse caffè, nemmeno lo berrei,

pecché ‘o ssaje ca nun me piace./perché lo sai che non mi piace.

E viene cca, nun t’arraggià!/E vieni qua, non ti arrabbiare!

Ca si esiste Napule, ‘o munno se po’ ancora salvà!/che se esiste Napoli, il mondo si può ancora salvare!